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Beskrivelse
"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berühmten US Marshals: "Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiß der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt." Diese Romane müssen Sie als Western-Fan einfach lesen!Dies ist die Geschichte des Cowboys Ferry Lokhead. Es ist die düstere Geschichte, wie der junge Mann aus Alamosa durch seine Leidenschaft für den Whisky in den Tod getrieben wurde. Er war ein prächtig aussehender Bursche, nicht zu groß, schlank, sehnig, mit vollem braunem Haar, hellen Augen, blitzenden Zähnen und dunkelbrauner Haut. Hoch wölbte sich die Stirn, die Nase war leicht gebogen und gut geformt, voll der Mund und kantig das Kinn. Er trug an dem Tag, an dem es begann, eine dunkelblaue Levishose, ein kattungraues Hemd, ein gelbes Halstuch und einen alten breitrandigen Stetsonhut. Tief überm linken Oberschenkel baumelte in einem abgewetzten Halfter der schwere fünfundvierziger Duncer Colt, den er daheim in Alamosa in Mike Engras Goldnugget-Bar beim Poker gewonnen hatte. Die Stiefel waren dunkelbraun und hochhackig, mit schmalen Coloradosporen bewehrt. Ferry Lokhead ritt einen jener kräftigen Silbergrauen, wie man sie in seiner Heimat, oben in Colorado, bevorzugte. Eigentlich war an jenem Tag alles genauso wie an allen anderen Tagen auch, nur daß ihm an jenem Morgen, als er sich erhoben hatte und die Schlafdecke zusammenwickelte, etwas geschehen war, das dem Weidereiter Lokhead noch niemals zuvor passiert war. Beim Bücken rutschte ihm der Revolver aus dem Halfter und fiel ins Gras. Der alte rotbärtige Joe Holman hatte die Brauen zusammengezogen und gemeint: »Sieh zu, daß du heute nicht den Colt ziehst, Ferry!« »Unsinn!« hatte der Bursche abgewehrt. »Laß mich endlich mit deinem Aberglauben zufrieden!« Mike Ferguson, der neben dem alten Cowboy noch an der Erde saß, krächzte: »Vielleicht kommt Ferry in eine ganz verrückte Lage, Joe: Am Ende muß er das Eisen auf dich richten. Dann ist was dran an deinen Prophezeiungen.« Jonny McLean, ein hagerer, pergamentgesichtiger Mann in den Vierzigern, der den Treck führte, zu dem die Männer gehörten, rief: »Los, Leute, spült euch unten am Creek den Staub aus den Wimpern, und dann geht es los. Wir haben noch ein ganzes Stück vor uns bis hinüber nach Dodge…« Ja, das war am Morgen gewesen. Dazu kam, daß Ferry Lokhead an diesem seinem Unglückstag, der von so vernichtender Bedeutung für ihn sein sollte, nicht sonderlich guter Laune war.