Stine

In der Invalidenstra e sah es aus wie gew?hnlich: die Pferdebahnwagen klingelten, und die Maschinenarbeiter gingen zu Mittag, und wer durchaus was Merkw?rdiges h?tte finden wollen, h?tte nichts anderes auskundschaften k?nnen, als da in Nummer 98e die Fenster der ersten Etage trotzdem nicht Ostern und nicht Pfingsten und nicht einmal Sonnabend war mit einer Art Bravour geputzt wurden. Und nicht zu glauben, diese Merkw?rdigkeit ward auch wirklich bemerkt, und die schr?g gegen?ber an der Scharnhorststra en-Ecke wohnende alte Lierschen brummelte vor sich hin: Ich wei nich, was der Pittelkown wieder einf?llt. Aber sie kehrt sich an nichts. Un was ihre Schwester is, die Stine, mit ihrem St?beken oben bei Polzins un ihren Sep'ratschl?ssel, da keiner was merkt, na, die wird grad ebenso. Schlimm genug. Aber die Pittelkown is schuld dran. Wie sie man blo wieder da steht und rackscht und rabatscht! Und wenn es noch Abend w?r, aber am hellen, lichten Mittag, wo Borsig und Schwarzkoppen seine grade die Stra e runterkommen. Is doch wahrhaftig, als ob alles Mannsvolk nach ihr raufkucken soll; 'ne S?nd und 'ne Schand.