Litio

Una chica sin nombre es llamada por una mujer sin nombre a sentarse en un sillon de cuero. Le entrega unas llaves y le besa la frente. Es verano en Buenos Aires y la protagonista se olvida de comer, tiene pesadillas y es perseguida por cucarachas. Al aceptar las llaves, ha aceptado tambien cuidar de una familia de cuatro gatos en una casa semi-vacia, donde los recuerdos parecen arrancados al azar. La falta es como un boomerang, la falta brilla por su ausencia, por definicion. A medida que avanza la trama, donde lo que importa es lo que no se ve, lo que no se dice, lo que permanece oculto, comenzamos a entender un arbol familiar de supresiones: una madre suicida, un padre que formo otra familia y envia dinero para lavar culpas, un ex novio violento internado en una institucion psiquiatrica, una tia aferrada a su pasado de bailarina en Paris. En este tejido, la protagonista, una chica de veintitantos, se debate entre ser un gato bebe que no se puede parar sobre sus patas, o la gata-madre-leona que es capaz de matar por proteger a su cria. En Litio, la cabeza de esta chica es una constelacion de recuerdos de distintos espesores. Una cabeza contando una cabeza, que explora el terror al bienestar, como amenaza potencial, que cuestiona la esencia del cuidado: que es cuidar/se? Que es una madre? Existe un instinto de preservacion? Somos autodestructivos por definicion? Litio es el terror a olvidar el terror que nos conformo como individuos.