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Beskrivelse
O Ritter, toter Ritter, Leg' deine Lanze ein! Sie soll in tausend Splitter Von mir zertr?mmert sein. Heran auf deinem Rappen, Du bist ein arger Schalk, Trotz Knappen und trotz Wappen, Trotz Falk und Katafalk! Ich steh' nicht bei dem Trosse, Der r?uchernd vor dir schweigt, Weil du ein Herz f?r Rosse Und f?rs Kamel gezeigt; Baschkire oder Mandschu Was schiert mich deine Welt? Ich schleudre meinen Handschuh Dir in dein ?des Zelt. Dem Reich der Mamelucken Weissagst du Auferstehn, Und s?hest ohne Zucken Dein Vaterland vergehn; Doch wiegtest unter Palmen Du dein Prophetenhaupt, Wenn nicht aus unsern Halmen Du erst dein Gold geraubt? Du steuerst nun so lange Im Weltmeer aus und ein, Und ward es nie dir bange, Da du so klein, so klein? Ist er dir nie erschienen, Der F?rst von Ithaka, Wenn deine S?ndermienen In seinem Reich er sah?
