LES MISÉRABLES

Paris a un enfant et la for?t a un oiseau; l'oiseau s'appelle le moineau; l'enfant s'appelle le gamin. Accouplez ces deux id?es qui contiennent, l'une toute la fournaise, l'autre toute l'aurore, choquez ces ?tincelles, Paris, l'enfance; il en jaillit un petit ?tre. Homuncio, dirait Plaute. Ce petit ?tre est joyeux. Il ne mange pas tous les jours et il va au spectacle, si bon lui semble, tous les soirs. Il n'a pas de chemise sur le corps, pas de souliers aux pieds, pas de toit sur la t?te; il est comme les mouches du ciel qui n'ont rien de tout cela. Il a de sept ? treize ans, vit par bandes, bat le pav?, loge en plein air, porte un vieux pantalon de son p?re qui lui descend plus bas que les talons, un vieux chapeau de quelque autre p?re qui lui descend plus bas que les oreilles, une seule bretelle en lisi?re jaune, court, guette, qu?te, perd le temps, culotte des pipes, jure comme un damn?, hante le cabaret, conna?t des voleurs, tutoie des filles, parle argot, chante des chansons obsc?nes, et n'a rien de mauvais dans le coeur. C'est qu'il a dans l'?me une perle, l'innocence, et les perles ne se dissolvent pas dans la boue. Tant que l'homme est enfant, Dieu veut qu'il soit innocent. Si l'on demandait ? l'?norme ville: Qu'est-ce que c'est que cela ? elle r?pondrait: C'est mon petit.