Le Pere Goriot

Madame Vauquer, n e de Conflans, est une vieille femme qui, depuis quarante ans, tient Paris une pension bourgeoise tablie rue Neuve-Sainte-Genevi ve, entre le quartier latin et le faubourg Saint-Marceau. Cette pension, connue sous le nom de la Maison-Vauquer, admet galement des hommes et des femmes, des jeunes gens et des vieillards, sans que jamais la m disance ait attaqu les moeurs de ce respectable tablissement. Mais aussi depuis trente ans ne s'y tait-il jamais vu de jeune personne, et pour qu'un jeune homme y demeure, sa famille doit-elle lui faire une bien maigre pension. N anmoins, en 1819, poque laquelle ce drame commence, il s'y trouvait une pauvre jeune fille. En quelque discr dit que soit tomb le mot drame par la mani re abusive et tortionnaire dont il a t prodigu dans ces temps de douloureuse litt rature, il est n cessaire de l'employer ici: non que cette histoire soit dramatique dans le sens vrai du mot; mais, l'oeuvre accomplie, peut- tre aura-t-on vers quelques larmes intra muros et extra . Sera-t-elle comprise au-del de Paris ? le doute est permis. Les particularit s de cette sc ne pleine d'observations et de couleurs locales ne peuvent tre appr ci es qu'entre les buttes de Montmartre et les hauteurs de Montrouge, dans cette illustre vall e de pl tras incessamment pr s de tomber et de ruisseaux noirs de boue; vall e remplie de souffrances r elles, de joies souvent fausses, et si terriblement agit e qu'il faut je ne sais quoi d'exorbitant pour y produire une sensation de quelque dur e. Cependant il s'y rencontre et l des douleurs que l'agglom ration des vices et des vertus rend grandes et solennelles: leur aspect, les go smes, les int r ts, s'arr tent et s'apitoient; mais l'impression qu'ils en re oivent est comme un fruit savoureux promptement d vor . Le char de la civilisation, semblable celui de l'idole de Jaggernat, peine retard par un coeur moins facile broyer que les autres et qui enraie sa roue, l'a bris bient t et continue sa marche glorieuse. Ainsi ferez-vous, vous qui tenez ce livre d'une main blanche, vous qui vous enfoncez dans un moelleux fauteuil en vous disant: Peut- tre ceci va-t-il m'amuser.