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Une fusillades, deux cadavres depeces et demembres, des vols de velos... voila de quoi lancer le commissaires sur une nouvelle affaire !Caparaconne dans une minerve, un commissaire, coince en pleine fusillade, s'est refugie derriere une table. L'interpellation vient de capoter. Un fusil d'assaut gueule et ne fait pas de quartier.Son chargeur bientot vide, l'officier est dans l'impasse...Propulse malgre lui sur une enquete de velos voles, le commissaire avait eu l'injonction de sortir des placards des dossiers delaisses, obligeant la brigade a prendre des mesures nettement plus drastiques concernant des larcins de dernier degre.Video surveillance a l'appui, equipes mobilisees, borgnote mis en oeuvre, des baiseurs d'antivols avaient ete activement recherches.Dans le meme temps, deux cadavres depeces, demembres et a un stade de decomposition avance, avaient ete trouves fortuitement dans les montagnes a 120 km de la. Non loin d'eux, des guidons, des fourches, et des roues de velos tronconnes avaient ete decouverts.Le blair inspire du commissaire avait flaire le brouillamini de cette affaire.Plongez-vous sans plus attendre dans une enquete policiere haletante, en plein coeur d'un gang de voleurs de velos qui n'ont pas froid aux yeux !EXTRAITMoi, mon obsession, c'est le blair des gens. Il me fascine. Chaque pif a une identite singuliere qui n'obeit qu'a son caprice : un detail ourle, des ailes dessinees, un bout lisse ou grele, l'ouverture des narines fines ou beantes, des lignes en epingle ou cornues, en trompette ou nubiennes ; ils plissent lorsqu'ils sont en colere, se tordent lorsqu'ils dedaignent.Mais a trop bagoter, a renifler les rues des villes et leurs trottoirs qui puent la pisse et le bitume, il me semblait que j'avais perdu en sensibilite. Moi, qui dans ma jeunesse etais un fin limier, c'est a peine si je distinguais encore les nuances de parfum des fleurs ou l'arome d'un plat. Depuis de trop nombreuses annees, mes epaules s'ecrasaient au sol. Mes yeux se blessaient contre le bitume. Mes pieds s'ankylosaient et s'amalgamaient dans l'asphalte. Mon cer- veau martelait sans repit le beton et les angles des trottoirs.Tel un clebard qui doit lever le gibier, mes bouts d'enquete ont toujours flirte a ras de terre. Le pif au sol, le museau dans la chierie, c'est la que je trouvais des boulettes de shit collees aux moquettes ; de la came cachee dans les chaussettes ; des cadavres de jeune femme ou de vieil homme, etales, la gueule degoulinante dans le caniveau ou sur un carrelage blanc ; les corps dechiquetes et eparpilles sur les voies ferrees.A PROPOS DE L'AUTEURBertrand Dadolle est diplome des metiers d'Art, il a travaille en tant qu'artiste-peintre et sculpteur pendant 20 ans. Apres une licence de philosophie et une formation professionnelle de l'acteur, ce passionne de litterature s'est lance dans l'ecriture.Bertrand Daolle est Laureat du Prix Zadig de la Nouvelle Policiere 2018.