Bâle

" Nous longions depuis le matin l'ancien lit du Rhin, suivant cette belle chauss e romaine hardiment jet e sur le flanc de la vall e, comme un pont de vingt lieues, et nous dirigeant vers B le, qui forme la porte de la Suisse de ce c t . Nous avions d j d pass Saint-Louis, bourgade imperceptible il y a trente ans, et dont la contrebande a fait une ville depuis que les postes de douanes y sont tablis; nous nous tions arr t s un instant devant le mausol e lev la m moire du jeune Abatucci, Italien mort au service de la France, une poque o tout ce qu'il y avait de sang g n reux en Europe coulait pour elle ou par elle; nous avions enfin rapidement travers ces ruines couvertes de ronces auxquelles on a conserv le nom d'Huningue, lorsque B le nous apparut enfin avec les toits bariol s de sa cath drale, ses maisons blanches nich es dans les feuilles, ses remparts verdoyants, et son grand fleuve grondant doucement ses pieds, comme un lion assoupi. Quelques minutes apr s, le pont-levis tremblait sous notre l ger voiturin, et la sentinelle se rangeait pour nous laisser passer; car la r publique de B le a une arm e compos e de deux cent un hommes, qui, comme nos gardes nationaux, jouent au soldat et laissent pousser leurs moustaches..."